Es passiert jedes Jahr. Ich weiß das. Und jedes Jahr ein bisschen früher. Aber ich mag noch nicht, mir geht das sich schon wieder von hinten anschleichende Weihnachtsgetüddel auf den Keks. Jetzt ist doch erst mal November, und das bitte mit allen Schikanen. Regen, Wind, matschiges Laub, noch mehr Regen, wolkenverhangener Himmel, noch mehr Laub. Ich bleibe drinnen, mit einer Thermoskanne Tee und guter Lektüre und meiner derzeitigen Häkelarbeit. Ich brauche noch keine Lebkuchen. Ich mag holländischen Rosinenweggen mit Butter.

Es ist Herbst. Punktum.

Ich mag die leicht modrige Tristesse und will sie noch nicht mit Glanzpapier überzogen haben. Die widerliche Plastik-Romantik, die glitzernde Konsumparty, zu der November und Dezember verkommen sind, erzeugt mir jedes Jahr Übelkeit. Meine eigenen vier Wände sind eine Enklave, frei von diesem unerträglichen Kitsch. Draußen entkommt man der Zuckerwatte aber kaum. Ich spüre, wie sie sich anschleicht, die "Weihnachts-Feststimmung-Wassindwirallegutdrauf"- Maschinerie. Ich hätte früher nie gedacht, dass ich den Herbst auch mal genießen könnte.